(no subject)
Feb. 8th, 2006 02:49 pm![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
anna_mirВ старой песенке поется:
После нас на этом свете
Пара факсов остается
И страничка в интернете...
(с) Виталий Калашников
Вот вы говорите, все зависит от поколения. Мол, это другого поколения человек, он мыслит по-другому. Ах, это не вы говорите? Ну и лады.
UPD: Мне тут пальчиками тычут и признания противоречий грубо требуют: сама, мол, Шефнером, значит, учитывалась, или не дай бог вообще Дюма, а то и, простите, Кантом, а про поколения щебечешь. Абисняю: барышня в 18 лет и та же, достигшая возраста, при котором на медкарте напишут "старородящая" (в РСФСР с 26 лет) это две большие длинноногие разницы. Независимо от века, в котором проживают. Последняя становится "своим поколением" автоматически. Даже если разница в возрасте при этом измеряется в терабайтах. Прошу считать это моей личной женской логикой.
Я безнадежно очарована стихами одной молодой девушки. Если я правильно понимаю, она - первокурсница НГУ. Я в самом деле изобрела велосипед: в поколении никогда не видевших олимпийского мишку и не знающих, что такое "да-да-нет-да", есть люди, которых я слету понимаю.
И это при том, что в общем поэзию я как-то так не жалую. Ну буквы там такие разные, строфы, знаете, я их не очень чтобы. Политых девичьими слезами томиков с лирикой от Петрарки у меня и в помине не было.
Серьёзные и безбашенные,
Новым днём ошарашенные.
Педантично рискованные,
В своём счастье раскованные.
Чувства ещё не заквашенные,
Пёстрые и разукрашенные.
***
Я воздушная, я летящая,
Не фальшивая — настоящая.
Душа хрупкая, ещё ломкая,
Сердце — мягкое, странно-звонкое...
Не лежалые, а пушистые
Мысли быстрые, мысли чистые.
***
Ни друзей, ни врагов, ни кумиров,
Фрагментарная картина мира.
Среди подобных себе или один —
Чей-то раб, вассал, сюзерен, господин...
Просто обрывки мыслей или уже гармония?
Философия — твой Бог, юродивые — гегемония.
***
Хотя бы за то, что тебя я любила,
уже попадёшь ты в рай.
Даже ангелов я убедила, что ты-
самый лучший. Прощай.
***
Звук на звук на нитку нижет,
Дикий воздух тяжко дышит.
Ужас жизни в красном свете-
За свой разум ты в ответе.
Липкий цвет и влажный звук-
Вновь расплылся мир вокруг.
В гибкой пластике фигуры
Крик - багряный, горький, хмурый,
Бурый, мягкий и пьянящий,
Жёсткий, колкий, не щадящий.
Лёгкий, пряный чей-то стон:
Не изъян, а просто звон.
Звон в ушах, в руках и в сердце.
За невидимою дверцей
Что-то ждёт, играет в прятки,
И опять, опять загадки.
Хоть на месте, хоть летишь,
Прыгаешь, орёшь, молчишь,
Ты здоров или простужен,
Брошен, воскрешён, не нужен…
И дорога – шире, уже:
Всё равно придёшь к тому же.
**** * *
Вот, опять перечитала и опять очарована. Офигительные какие-то стихи, честное слово.
А вот это, а?! Предисловием к ЖЖ надо поставить:
Дверь приоткрыта…взглянуть…Какая низость.
Но наблюдать так интересно чужую близость.
Много-много удач и свершений тебе, Sevilla с дневников на ngs.ru
А это последнее ее:
***
Наше новосибирское лето.
Лето цвета серого бетона
И город — декорации из картона.
Но это моя свобода.
Слепое лето – любимое время года.
Дерзкий ветер сухой, пыль в глаза.
И асфальт немой, солнце в слезах.
Это лето наше: город, бетон и доска.
Это лето наше: слабость, свобода, тоска.
Оголтелые от жары люди мечутся.
Ленивые облака над городом шепчутся.
Джунгли каменные плавятся.
Какие-то одуревшие без повода лаются.
В палящем зное машина «скорой» взвилась.
Очередной старушки сердце остановилось.
Но люблю я пекло бездушных стен,
Новосибирского лета безжалостный плен.
Когда редкой прохладой упиваешься,
К воде по колено в песке. Спотыкаешься.
Плавно, нехотя поток людей скользит.
Кто в тень забился, кто на пляж бежит.
Город жарится. А знаете, мне наплевать.
Мне бы крылья! Солнце дразнить, летать.
Проклиная тех, кто одежду выдумал,
Я молюсь, чтобы дождь город выкупал.
Жду я этот дождь. Он сейчас мой Бог.
Дождь спасёт меня от пыли дорог.
Я не спорю с ним. Я его люблю.
Сдамся я дождю в бешеном бою.
Босиком бежать, ловить улыбки
Забыть, что были когда-то ошибки.
И лицо, и волосы вымокнут.
Романтики из домов выбегут.
В этих брызгах холодных дождя
Нужно жить и идти, скользя.
Этот ветер, что прямо в лицо
Это сердце, что любит назло
За свободу мы бьёмся — я и дождь.
Подходи, потанцуем. Чего же ты ждёшь?
В вихре коротком закружимся,
С ветром, быть может, подружимся.
И если дождь — это ты и я,
То об этом молчи! Иначе нельзя.
Быстрый миг радости этот дождь!
И зачем говорю тебе? Всё равно не поймёшь…
После нас на этом свете
Пара факсов остается
И страничка в интернете...
(с) Виталий Калашников
Вот вы говорите, все зависит от поколения. Мол, это другого поколения человек, он мыслит по-другому. Ах, это не вы говорите? Ну и лады.
UPD: Мне тут пальчиками тычут и признания противоречий грубо требуют: сама, мол, Шефнером, значит, учитывалась, или не дай бог вообще Дюма, а то и, простите, Кантом, а про поколения щебечешь. Абисняю: барышня в 18 лет и та же, достигшая возраста, при котором на медкарте напишут "старородящая" (в РСФСР с 26 лет) это две большие длинноногие разницы. Независимо от века, в котором проживают. Последняя становится "своим поколением" автоматически. Даже если разница в возрасте при этом измеряется в терабайтах. Прошу считать это моей личной женской логикой.
Я безнадежно очарована стихами одной молодой девушки. Если я правильно понимаю, она - первокурсница НГУ. Я в самом деле изобрела велосипед: в поколении никогда не видевших олимпийского мишку и не знающих, что такое "да-да-нет-да", есть люди, которых я слету понимаю.
И это при том, что в общем поэзию я как-то так не жалую. Ну буквы там такие разные, строфы, знаете, я их не очень чтобы. Политых девичьими слезами томиков с лирикой от Петрарки у меня и в помине не было.
Серьёзные и безбашенные,
Новым днём ошарашенные.
Педантично рискованные,
В своём счастье раскованные.
Чувства ещё не заквашенные,
Пёстрые и разукрашенные.
***
Я воздушная, я летящая,
Не фальшивая — настоящая.
Душа хрупкая, ещё ломкая,
Сердце — мягкое, странно-звонкое...
Не лежалые, а пушистые
Мысли быстрые, мысли чистые.
***
Ни друзей, ни врагов, ни кумиров,
Фрагментарная картина мира.
Среди подобных себе или один —
Чей-то раб, вассал, сюзерен, господин...
Просто обрывки мыслей или уже гармония?
Философия — твой Бог, юродивые — гегемония.
***
Хотя бы за то, что тебя я любила,
уже попадёшь ты в рай.
Даже ангелов я убедила, что ты-
самый лучший. Прощай.
***
Звук на звук на нитку нижет,
Дикий воздух тяжко дышит.
Ужас жизни в красном свете-
За свой разум ты в ответе.
Липкий цвет и влажный звук-
Вновь расплылся мир вокруг.
В гибкой пластике фигуры
Крик - багряный, горький, хмурый,
Бурый, мягкий и пьянящий,
Жёсткий, колкий, не щадящий.
Лёгкий, пряный чей-то стон:
Не изъян, а просто звон.
Звон в ушах, в руках и в сердце.
За невидимою дверцей
Что-то ждёт, играет в прятки,
И опять, опять загадки.
Хоть на месте, хоть летишь,
Прыгаешь, орёшь, молчишь,
Ты здоров или простужен,
Брошен, воскрешён, не нужен…
И дорога – шире, уже:
Всё равно придёшь к тому же.
**** * *
Вот, опять перечитала и опять очарована. Офигительные какие-то стихи, честное слово.
А вот это, а?! Предисловием к ЖЖ надо поставить:
Дверь приоткрыта…взглянуть…Какая низость.
Но наблюдать так интересно чужую близость.
Много-много удач и свершений тебе, Sevilla с дневников на ngs.ru
А это последнее ее:
***
Наше новосибирское лето.
Лето цвета серого бетона
И город — декорации из картона.
Но это моя свобода.
Слепое лето – любимое время года.
Дерзкий ветер сухой, пыль в глаза.
И асфальт немой, солнце в слезах.
Это лето наше: город, бетон и доска.
Это лето наше: слабость, свобода, тоска.
Оголтелые от жары люди мечутся.
Ленивые облака над городом шепчутся.
Джунгли каменные плавятся.
Какие-то одуревшие без повода лаются.
В палящем зное машина «скорой» взвилась.
Очередной старушки сердце остановилось.
Но люблю я пекло бездушных стен,
Новосибирского лета безжалостный плен.
Когда редкой прохладой упиваешься,
К воде по колено в песке. Спотыкаешься.
Плавно, нехотя поток людей скользит.
Кто в тень забился, кто на пляж бежит.
Город жарится. А знаете, мне наплевать.
Мне бы крылья! Солнце дразнить, летать.
Проклиная тех, кто одежду выдумал,
Я молюсь, чтобы дождь город выкупал.
Жду я этот дождь. Он сейчас мой Бог.
Дождь спасёт меня от пыли дорог.
Я не спорю с ним. Я его люблю.
Сдамся я дождю в бешеном бою.
Босиком бежать, ловить улыбки
Забыть, что были когда-то ошибки.
И лицо, и волосы вымокнут.
Романтики из домов выбегут.
В этих брызгах холодных дождя
Нужно жить и идти, скользя.
Этот ветер, что прямо в лицо
Это сердце, что любит назло
За свободу мы бьёмся — я и дождь.
Подходи, потанцуем. Чего же ты ждёшь?
В вихре коротком закружимся,
С ветром, быть может, подружимся.
И если дождь — это ты и я,
То об этом молчи! Иначе нельзя.
Быстрый миг радости этот дождь!
И зачем говорю тебе? Всё равно не поймёшь…
